“所有完整飞走的，
那根本不像一个房间，再也没人需要听我杀鸡一样的声音了。轻轻取出那只最破的菜粉蝶，她俯身给我捡掉在地上的弹珠，领口松垮，“帮个忙，翅膀残缺的蝴蝶。那是她自己对着镜子纹的，但在另一些人那里……”她顿了顿，破网纱、只是看着烟灰慢慢变长，只有七首歌。针尖蘸着钢笔墨水，
所有残缺留下的，一道微小的、有一只靛蓝色的、不合时宜的图案。是窗台上几个玻璃罐，残酷的诗意。有的没了半边翅膀，下午四点，看着对岸新建的、霓虹闪烁的商业广场。眼角有细细的纹路：“在有些人耳朵里，够亮，那只靛蓝色的蝴蝶在暮色里变成了深灰色。才肯留下来陪我。台下黑压压一片，直到那个傍晚，你得把耳朵贴在她漆皮剥落的门板上，是一种黏稠的、
我说的不是真的蝴蝶，而此刻，风很大，里面用棉花垫着几只真正的蝴蝶标本——都是残缺的，
上初中后，录音质量很差，
我翻遍歌单，小鬼。像一个被施了魔法的废墟。
《butterfly姐姐》
巷子口的粉店拆掉那年，看见她坐在堤坝上。拼凑出一点她的故事：从小爱唱，但唱到副歌，廉价香水和一种枯萎的花混合的味道。就像知道童年某个下午阳光的形状一样确信。在某个看起来灯光昏暗的场所唱着歌。而非完美AI，
去年秋天，她会放音乐——不是我们听的流行歌，我隐约触碰到一种超越年龄的、她的房间在我们那栋筒子楼的最西头，巷子口的粉店，
我做过一次“共犯”。没抽，没化妆，但在那首《夜来香》的副歌部分，边缘有些晕染，”
我关上手机，蝴蝶姐姐像一滴水，停在她瘦削的锁骨窝里，颜色俗艳的假发堆在墙角；镜子周围贴满了拍立得照片，
“那里，城市夜景辉煌，我在一个极冷门的音乐APP上，忽然什么都不怕了。在那里唱过歌。心也好像没回来，飞不起来了，歌手名字只显示“用户3742”。我紧张得腿抖，打点零工，蒸腾在时代的烈日下，最真诚的签名。不协调的频率，她穿一条简单的白裙子，蝴蝶姐姐也消失了。是人。独自振动。旧旗袍、总带着一种含糊的鄙夷。”
那是我们最后一次对话。无数规整的光点拼成巨大的、或者被鸟啄过，”
后来我偷听到父母的谈话，无声无息。像被雨打湿的粉墙。偶然点进一个叫“午夜标本”的歌单。走到窗边。空气里有灰尘、一个高音微微破掉，袋口露出彩色的羽毛和亮片。阳光会勉强挤过缝隙，甚至刺痛的痕迹，在地板上切出一块斜斜的光斑。和那个总放“靡靡之音”的西头房间。带着沙沙杂音的英文老歌。为自己残缺的翅膀，
她或许从未美丽地飞翔过，只有烟头的光一明一灭。才听得清那像叹息一样的旋律。我十七岁的时候，用墨水与声音，我沉迷做题，晕开的、家里觉得不务正业；去南方的歌厅待过几年，最新的一首，
“好看吗？”她点了一支细长的烟，一个周三的午后，”她喘着气，因为她右边锁骨下方纹着一只靛蓝色的、也够吵。正以一种固执的、最让我挪不开眼的，“这些，第一次看见它，“可能像止痛药。我帮她将那个巨大的袋子拖上三楼。或许才是我们作为人类，在这个追求“无瑕”与“完满”的世界里，但她确凿地、都成了名字。汗把额发粘在蝴蝶纹身上。背景里有酒杯碰撞和隐约的喧哗。
是她。都是在马路边的草丛里捡的。我拿着不及格的数学试卷在河边游荡，翅膀像被揉过的信纸。”她用下巴指了指广场顶楼巨大的LED屏幕，一个用劣质墨水纹上去的、里面全是翻唱的老歌，偶尔在那种烟雾缭绕的、不久后，她让我进了那个神秘的房间。她笑了，上面正轮播着化妆品广告，被车撞过，我们都叫她蝴蝶姐姐，窗户永远垂着一块褪色的紫色丝绒窗帘。翅膀残缺的蝴蝶，大概和杀鸡差不多。眼神很空，我逃了美术课，谈论着拆迁款和学区房。
大人们提起她，很少再想起她。人们迅速搬进明亮的新居，”
那一刻，我无比清晰地看见，把烟按灭，那只蝴蝶就从阴影里飞出来，在楼下撞见她拎着一个巨大的编织袋回来，作为回报，一点一点刺出来的，但颜色还是漂亮的。但小孩的注意力很快被一把镶着水钻的麦克风吸引。据说“不太清白”；回来了，不愈合的伤口，声音开得很小，随着呼吸微微颤动。那些笨拙的、旧城改造推平了筒子楼、
