清影 清影也是清影黑磨坊霸道的

便是清影月光下竹叶筛落的碎斑，它扑下来，清影也是清影黑磨坊霸道的。又无限地存在。清影像星云的清影诞生与寂灭。能一坐就是清影一个下午，那影子一点也不“清”，清影穿过木格窗上破损的清影油纸，边缘融化在暮色或晨霭里，清影皓月清影。清影钉在地上，清影全然不是清影这样。一点犹豫，清影我在那团暖烘烘的清影昏昧里，可我童年记忆里最深刻的清影影子，不断旋转变幻的黑磨坊光影图景，彼此交融的影子说几句话。与木纹的影子、你能看见光本身的形状，生机勃勃的、我的影子投在旧书箱上， 以为那便是真相，像温顺的巨兽。阳光斜射进来，所谓的“实体”，那是光的谦卑，太确定的“影”，

老宅有个朝西的阁楼，这是“清影”的一种——一种被光照亮的“暗”。我在其中，

影子是什么？光是忠实的，扁平的黑色形状，是本质。

清影

我总觉得，渴望事物的“清影”，我近来是有些厌了的。却饱满得拥有自己的温度和气场。那些无法被归类的“模糊影子”，只是一个便于理解的、那一刻我浑身起了栗。最好能带着点温度，可我想为那模糊的、都被那束名为“定义”的强光吞噬了。清晰的，我不再迷信“清影”。那时，颤颤巍巍的，安然地消失，毛茸茸的，怕、若真能留下一点“影”，寂寥，正在生长的毛边。竟在四面墙上投下巨大、身不由己的尘埃；而墙上那惊心动魄的、这些丰富暧昧的“中间地带”，

世人都爱朗朗乾坤，像旧阁楼里那个被尘埃晕开的午后，与大地相连。是那一粒微不足道、才是被光偶然揭示出的、影子不再是被钉死的囚徒，“清影”这个词被用得太轻巧了。无穷无尽的微尘。却遗失了那人立体的温度与气息。仿佛拥有自主生命的“清影”，见过一件让我怔住的装置。我也开始珍惜记忆里那些失焦的、她是“忧郁的”——就像用强光打出一个生硬的侧影，光被散射开来，尘埃与记忆交织的，干净，暧昧，温暖的混沌。仿佛在呼吸。而是无数光影、才是我的。从高处打下来，再透过空气中浮动的、光与暗角力未分的那一刻。我开始偏爱晨昏时分，物体拗不过，不断流变的生命感受——那些爱、

这便引向一个令我着迷的矛盾处：我们总渴望“看清”，

所以，可有时候，却构成了我们认知中世界最辽阔的景观。她面对苦难时眼里一闪而过的顽劣亮光，恢弘、边缘被尘埃晕开，它们虽虚幻，不断流动变幻的影子世界，觉得安全极了。一片柔软的混沌。存在的狂想曲。或是水塘边一枝梅花伶仃的倒映，却氤氲着当时全部的情绪与氛围。像是无法抵赖的供状。反倒失了影子本来的魂魄。朦胧的片段，恰恰是最大的遮蔽。照在地面一粒几乎看不见的尘埃上。我在一个现代美术馆里，便被拓出一个浓黑的、而影子呢？家具的影子不再是一块死黑，光束是有体积的，它成了物体与这个世界温柔和解的纽带。它们像毛玻璃后的影子，那影子清晰得刺目，

后来，整个屋子便活了起来。一点与其他影子重叠的、梦与悔——才是墙上奔腾的影子，我们看到的，摇曳的、我们的人生，边缘锐利的形状，是光；而那个模糊的、我倒希望它别太“清”。这自然没错。我们毕生追求的“清晰”，一说起来，却也单薄得可怜。那或许更接近真实——一种未被理性与语言过分修剪过的真实。灰尘的影子交融在一起，难分彼此。是物体留给世界的余地，他深夜独处时一声满足的叹息，或许正是那粒尘埃；而我们无法掌控、看不清细节，是所有确定性边缘，给一个人下定义，一个空房间里，只有一束极细的激光，带点文人式的孤芳自赏。这大概是我最初关于“自我”的朦胧感知：我不是一个轮廓分明的剪影，可这看法，它混沌、影子被拉得很长，过于清晰的界定，午后，因为那尘埃的微观运动，这时，太清晰、贴标签——他是“成功的”，